L'erba cattiva.

Siccome l'erba cattiva non muore mai (o almeno mi pare fosse l'erba cattiva, non sono molto ferrata nei detti), lei è tornata. Con la differenza che lei morirà eccome.

Perché non stai ancora scrivendo?

Perché è festa oggi e perché sono cinque giorni che scrivo ininterrottamente, quindi sono a credito.

Essendo in debito degli altri trecentossessanta, non mi pare tu ti possa gloriare di alcunché.

Sei sempre esagerata e anche antipatica, dovresti fare dei corsi di simpatia, prova a vedere se su amazon li vendono, se vuoi posso sentire clotalp.

Ci mancava solo lui.

Mi hai già stufato. Te ne puoi andare per favore, ho da fare.

Cosa, di grazia? E per cortesia, non ricominciare con le farfalline.

Stavo appunto citando loro, ma visto che non ti piacciono, passerò allora alla mia chitarrina. Hai visto com'è bellina?

Già. Un'altra bella scusa per non fare niente.

Suonare non è fare niente, scervellata.

Intanto quello che produci tu non è suonare, e poi sai perché l'hai tirata fuori?

No, dimmelo tu, ficcanaso rompiscatole.

Per avere l'illusione di fare qualcosa mentre non fai niente.

Ora mi hai stancato veramente, se non sparisci all'istante ti prendo a pedate, rovinatrice delle giornate altrui.

Fossi in te la rimetterei nella custodia e mi metterei a scrivere.

Fossi in me, come per fortuna sono, farei fuori te, la chitarrina la lascerei dov'è, scriverei quando mi pare e piace e continuerei a imparare la canzoncina che mi dà parecchie soddisfazioni e inizia a venirmi anche bene. Sparisci, stregaccia malefica.

Hai un'ora per metterti a scrivere, non un minuto di più.

La impiegherò a studiare il modo per ucciderti, perché ci deve essere, DEVE ESSERCI. e ora vado a suonare, che comincio a sentirmi bravina.